Lettre ouverte à une Hache de guerre (suite)

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Toi, petit bonhomme qui est moi et toi seul et moi seul, face de miroir le matin des lavages, je te dis, je te le dis et je te le redis, méfie-toi de celle qui s'avance vers toi en te voulant du bien.

Elle est capable de tout.

Toi, tu n'as pas de montre au poignet. Tu n'as pas de calendrier. Tu ne sais pas seulement quand tu es né.

Ou si tu le sais, c'est juste parce qu'un jour elle te l'a demandé.

Chaque année. À la même date. Ça te réjouira, à la longue. Elle te fera un cadeau.

Mais toi, tu ne sais même pas ce qu'est un calendrier.

Elle t'a bien dit le jour qu'elle était née. Mais tu l'as oublié. Tu n'as pas de montre au poignet, pas de calendrier.

Chaque année, elle te fera un cadeau à la même date et ça te réjouira, à la longue.

Mais toi, petit bonhomme, autiste des dates et des débuts et des fins de l'histoire, tu ne lui répondras pas. Tu ne le sauras même pas, que tu ne lui auras pas répondu! Car toi qui crois encore que c'est toujours la fête quand on aime, tu ne lui rendras pas la politesse autrement que dans l'instant éternel de l’absence de temps qui passe.

Elle n'aura pas compris. Elle en aura pleuré.

Dans le congélateur de sa mémoire la plus froide, elle aura mis des larmes qui gèleront à la longue en forme de dague.

Mais je te le dis et te le redirai, n'écris surtout pas avec ton sang, sinon tu vas mourir vidé.

Écris plutôt avec de la teinture d'iode.

Pour soigner ta plaie.

Car un jour, elle t'apprendra exactement ce qu'est le temps des horloges et des calendriers en te plantant sa dague de glace dans le cœur, et en te disant doucement, sans sourire:

Joyeux anniversaire, petit con!





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